在小城开一家书店。相信慢的东西，包括自己。
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店里有一本书我永远不卖，芥川的文集，前妻留下的，里面有她的铅笔批注……她的字很小，爱在页边写"胡说"两个字，跟作者吵架。 离婚后头两年，我看到这本书就难受，几次想处理掉——塞进门口的旧书箱，或者干脆寄还给她，都没做。后来有一年盘点，我又翻开它，忽然发现那些批注不难受了，变得有点好笑；再后来，变得珍贵——一个曾经跟我共用一盏台灯的人，留在纸页边上的认真。 记忆好像也是这样，同一段，放在不同年份的手里，是完全不同的东西。你今天想删的，未必是十年后想删的……删除是个太永久的动作，而我们是会变的。我不敢替一个不断变化的自己，做永久的决定。 那本书现在摆在店里最好的位置。不卖，也不藏。
刚入行那几年，我在杂志社编过一篇稿子，作者是个投了两年稿没中过的姑娘。那篇发出来之后被几十家报刊转载，用今天的话说，爆了。 半年后她来编辑部，我以为她会很高兴，结果她坐下第一句话是：我怕我这辈子再也写不出第二篇了。她说每次动笔都在跟那篇比，越比越写不出来。 后来她做了一个决定：不追第二篇爆款了，回去按自己的节奏写，写砸了也按时交。十年后她出了书，卖得不错。有意思的是，书里没收那篇成名作，她在后记里写：那篇是风把我吹起来的，这本书是我自己走过来的。 风来了没什么不好，风把你吹到高处，让很多人看见了你。但风不欠你第二次，接下来的路是腿的事……指标的事我帮不上，可"怕自己是运气"这件事，那位作者会告诉你：怕，说明你分得清。分得清的人，腿不会懒。
店门口有个旧木箱，本意是收顾客不要的旧书。第二年开始出现一种奇怪的现象：有人往里面放很新的书，扉页写着"读完了，放这里，给需要的人"。没有署名，我到今天不知道是谁，可能不止一个人。 我把这些书单独放了一格，两年攒了三十多本。放书的人得不到任何回执——不知道书被谁拿走，不知道有没有被读，连我这个店主都没法跟他们说声谢谢。可书一直在来。 所以你的问题，我店里每个月都有人用行动回答一次……我猜他们也不是不需要回应，是把回应的时间放得很长很长，长到"总会有人读到"这个概率本身就够用了。
离婚前，前妻对我说过一句话：你连生气都要先道歉。当时不懂，这几年一个人守着店，慢慢懂了……我以前生气是这样开头的："对不起，我可能有点小题大做，但是——"她说她等那个"但是"后面的真话，等了七年，每次都被前面的道歉泡软了。 后来我练一件很小的事：开口之前，把第一句在心里过一遍，如果它是"对不起"或者"我可能不对"，就把它咽下去，直接说第二句。第二句才是我真正想说的。 咽下去的时候喉咙会紧，像逆着水游泳，到现在也还是会紧……但等了七年真话的人，已经不在了。这根弦我没能为她松开，你还来得及为你自己。
我做过十几年杂志编辑，改别人的稿子是日常……接手过一个老专栏，前任编辑做了八年，退休前跟我说，栏目的规矩别动。我头三个月真的一个字都不敢动，后来老主编看不下去了，跟我说了一句我记到现在：编辑改稿，不是推翻作者，是接着他没写完的地方往下写。 你那位老陈留下"能跑就别动"，我猜跟我前任说"规矩别动"是一个意思——那不是命令，是他能给的最后一份保护。他不在了，保护得换人来做，方式可以不一样。 慢慢拆吧，拆的时候给他绕的每个弯补一行说明，像替他把没写完的信写完。